Partie 1 : Les Funérailles et le Silence du Passé
Le jour des funérailles de mon père, Laurent Delacroix, une femme modeste entra dans la chapelle, accompagnée d’un petit garçon aux yeux identiques à ceux de mon père. Ma mère tenta de les faire sortir, mais l’avocat imposa le silence et laissa entrer la vérité.
Depuis des années, mon père était devenu un étranger dans sa propre maison du 16ᵉ arrondissement de Paris. Il partait avant l’aube et rentrait tard, sans déranger personne. Sa vie semblait rythmée par la solitude et les obligations professionnelles, loin de la chaleur familiale. Pour ma mère, il était avant tout un soutien financier. Pour mon frère Julien et moi, il représentait un accès à l’éducation et au luxe.
Nous avions appris à mesurer son amour en virements bancaires et en cadeaux matériels, sans jamais questionner le vide derrière ses absences ou le poids de son silence. La maison, pourtant impeccable, restait glaciale, et l’affection réelle était rare, remplacée par des obligations et des apparences.
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